Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
↓ ↑ ⇑
Записи с темой: Я (список заголовков)
05:32 

моей боли точно на двоих не хватит.
убирай посуду, застилай кровати,
собирайся утром, тело бросив в омут.
разве можно жить как-то по другому?

разве есть мечты у таких, прохожих?
целовались утром, (только б не до дрожи),
говорили много, но и то - по делу.
разве это все, чего так хотели?

разве было что-то, что в груди болело?
быстрый ритм сердца - это просто тело.
мне купи таблеток, что-то спится плохо.
я вчера проснулся, досчитавшись вздоха.

я вчера подумал - скоро все прорвется,
и уйдет в туманы место то, под солнцем,
и когда во мрак унесут нас годы,
после нас останется счет за воду.

@темы: Я, Стихи

05:31 

просто страшно проснуться ночью, и вдруг понять, что ты стал чужим,
что больше верить уже не хочешь, и к черту спал этот твой режим,
где было просто и все понятно, где каждый знал, для чего живет.
я так хотел бы прийти обратно, да только вот уж никто не ждет.

я так хотел бы поверить в чудо, расправить плечи, смотреть вперед,
быть тем, кем, в общем-то, я не буду, иметь в груди обожженный лед.
всегда смеяться, всегда работать, гореть лишь тем, что угодно всем.
хотел бы в баре сидеть в субботу, и думать, что совсем нет проблем.

хотел бы в море смотреть на скалы, воздушным шаром пронзить рассвет.
чтобы всегда и на все хватало, чтобы забыл я вкус боли, бед,
чтоб дома кот, и она, родная, мне варит кофе, целует в нос,
чтоб никогда, никогда по краю, куда бы ветер нас не занес.

я бы хотел, чтобы всем удача раздала счастья на много лет.
чтобы имел каждый то, что значит, что для него есть святой обет.
я бы хотел поделиться кровом, для той, что вечно бежит в ночи.
но я проснусь, не на всем готовом, и ей отдам от себя ключи.

@темы: Я, Чувства, Стихи

22:17 

Всё

Боже,
как это всё -
с хриплым кашлем до рвоты,
с кружащейся головой,
когда ледяными ладонями
не по чьей-то спине
и даже не по себе,
а, господи, по стене.

Как это всё
мерзко и неуместно,
когда для тебя нет места,
когда для меня нет места,
ей-богу, хоть прыг на рельсы.

Как это всё
по-октябрьски:
хмарь и идиотизм.
Люди кругом буксуют,
упоминают всуе,
шепчутся, кто кому всунул.

Серебро темнеет на пальцах.
Может, пора расстаться?

Как это всё
заезженно,
чуть ли не освежёванно
(тут голова снова кругом).
Разрежьте-ка мозг мне поровну,
левое полушарие
от правого отделите,
подайте с отличным кьянти.
Отвали от меня!
Отвалите
все,

ведь как это всё!
Вот... словно кусаешь за локти,
ногтями впиваешься в ноги
(в мед.книжке возьмут и напишут,
мол, барышня, ОКР)...
- Поставьте печать, что здорова.
- Конечно, всего лишь 2300.
И штамп.
Никаких проблем.

Как это всё!
Господи!
Я ведь не упоминаю
сидящее в правом верхнем углу -
я просто туда не смотрю,
потому что мне очень страшно.
Милый, мне бесконечно страшно.
Сон наступает под утро.
Во сне - денежные бумажки.
Единственное, что важно.

Боже,
как это всё возможно,
чтобы плесень на свежем хлебе,
ответь мне, мой старый ребе,
у тебя борода двубортна
(тут снова кашель до рвоты).

Кровь брызгала из аорты
каждого второго поэта!

Как это всё,
ответь мне.
Как это всё,
ответь мне.
Как это?

Всё.

@музыка: Muse - Panic Station

@темы: Стихи, Осень, Я

18:43 

Мужчины

Я бы очень хотела написать о том,
что я, например, за лесбийский сепаратизм,
и ноги моей никогда не будет
в той же комнате, где есть хоть один мужчина
с этой его щетиной и кривыми ногами.
И что Cosmopolitan намного душевнее,
чем Maxim, чем PlayBoy и Men's Health,
и что носки не должны доходить до голени,
и ещё они не должны теряться
каждый долбанный раз,
когда ты затеваешь стирку!

Я бы очень хотела написать о том,
что это нормально, когда шампунь
и гель для душа, и пена для ванны -
разные вещи!
Что если ты хочешь пить, то, пожалуйста,
не из пачки! Возьми, ради бога, стакан,
молоко же течёт по подбородку.

Я бы очень хотела написать о том,
что плевать мне на Конора и на Месси,
и кто там из них сломал руку,
и что нахождение в пабликах социальной сети
с названиями про волков-одиночек
и братьев за братьев, и что-то там, связанное с силой,
на самом деле, не делает из мужчины мужчину,
на самом деле, делает из мужчины - овощ.
Нет-нет, не полезный, а тот,
у кого слюна, недержание, взгляд без фокусировки.

Я бы очень хотела написать о том,
что я, например, за лесбийский сепаратизм.
Но я смотрю на тебя, а ты - вразрез со всеми
перечисленными шаблонами.
И пока это так,
я буду писать о том, как мужчины прекрасны,
смотря на других через призму
одного лишь
тебя.


@темы: Стихи, Я

16:24 

***

В городе нет ни пробок, ни к ним бутылок.
Соль от залива летит по прямой в затылок,
в местных кафе не знают о видах вилок,
кофе вливается в пластиковый стакан.

Столько кривых, и столько прямых в округе,
что изначально любое шоссе - по кругу:
вроде из точки А доезжал до друга,
да только приехал, а в комнате - ты же сам.

Ветер сбивает с ног и уносит в Питер -
это он дует туда, где сильней болит, и
дело не в траектории, не в болиде,
но лучше бы было просто пойти домой.

К чёрту Канзас, и ты - ни хрена не Элли!
Где это было видано, в самом деле,
чтобы снесло - от крыши и до постели.
Дороти в зеркале - кто-то совсем другой.

Выход, где вход. Об этом не учат книжки.
Каждый мужчина - всего лишь седой мальчишка,
и не нужны мне ни аттестат, ни вышка,
чтобы упасть, где надо, где надо - встать.

Соль от залива летит по прямой в затылок.
Как только вернёшься - вымой-ка руки с мылом
и попроси, чтобы только тебя любила,
прежде чем снова ляжем в одну кровать.

@темы: Стихи, Я

12:07 

Без названия

Иллюстрация
Я человек без возраста и лица,
Знакомые не узнают в толпе.
Иногда кажется, я просто растворюсь в небесах,
Как растворится и память обо мне.

Иногда кажется, я здесь залётный гость,
Очередная ведьма говорит, что мне тысячи лет.
Я застряла в этом мире, как в горле кость.
Поезд ушёл, а я всё сжимаю в руке билет.

Я человек с русалочьим голосом.
Даты утекают из головы моей вешней водой.
Иногда кажется, я просто ошиблась космосом,
Иногда кажется, я должна была родиться другой

Или не здесь... Здесь -
Время течёт сквозь меня полноводной рекой.
А существует ли космос, где моё место есть,
Где моё время снова начнёт шаг земной?


@темы: Я, Творчество, Стихи

19:53 

***

Планируя план побега,
звоню шестнадцатилетним.
В Дерри туман, безветрие,
небо плывёт в асфальт.

Вместо к тебе эмоций
я выбираю позу,
да и к тому же поздно
нам закрывать гештальт.

С одной стороны, подростки -
странные новые звёзды,
стоит сказать им грозно -
смотрят поспешно вниз.

С другой стороны - мужчины,
семья, работа, квартира,
готовность обнять полмира,
да кто бы дал столько виз.

А ты - ни с какого боку.
Надежда одна на Бога,
что он разведёт дороги,
и чтобы привет-прощай.

Но вот ты звонишь и пишешь.
Мы вместе, пока мы дышим.
До кирпича, что с крыши,
до пули в висок, Парижа,
до перепалки с нищим,
и вот, наконец-то, Рай.
Ты-то, конечно, в Рай.

Спасибо, что ты-то -
в Рай.

@темы: Стихи, Я

13:42 

31 августа

Это просто последний день лета, у августа не было шанса.
Тридцать один – это даже уже не возраст, ты на шаг впереди.
Выпей до капли, опрокинув в горло огонь, разбуди в себе ассоциации,
заешь гранатом, купленным сто лет назад в ближайшем, и не уходи.

Или давай махнёмся брелоками, всё равно они у нас с тобой одинаковы.
Башня Эйфеля предпочитает разную цветовую гамму.
Если остаться в поле, то лучше уж не в ржаном, но в маковом,
если кому и звонить каждый день, то лучше, конечно, мамам.

Сократи до нуля никому ненужные обязательства, лишнюю информацию,
наведи порядок в пыльной комнате собственной головы.
Это просто последний день лета, у августа не было шанса.
Мы можем только мечтать о нахождении наших с тобой половин,

чтобы один из Франции, а другой, положим, предпочитал Норвегию,
чтобы сын – у тебя, а у меня – кино и поездки за город, и подруги,
и никто из нас больше в жизни не будет писать депрессивных элегий!
Нет, мы будем писать, но вряд ли уже друг другу.

Приезжая к вам в гости, утопая в парах свежей выпечки и персикового шнапса,
я буду подростку совать монеты в карманы, рассказывать пошлые анекдоты.
Это просто последний день лета, у августа не было шанса,
но он будет у нас обоих, не сомневайся, что ты.

А пока не случилось, давай-ка махнёмся башенками-брелоками,
составим планы на осень, не выполним на все сто.
И если вдруг в наших жизнях когда-нибудь встретим Бога,
чтобы всё получилось, пригласим его за наш стол.

@темы: Я, Стихи

00:49 

Другу

Вот мы снова - плечо к плечу.
Впереди нет ни Ада, ни Рая.
Я свой смех в тебе заточу,
твои слёзы в себя принимая.

@темы: Я, Стихи

19:27 

* * *

...А потом, разуверившись в тщетной погоне
За деревьями — выше, за водой — холодней,
Я стану странной девочкой из Японии.
Только твоей.

Буду носить на коленках цветные пластыри,
Обучусь у кошек говорить: "Ня"...
Только, не возводи напраслины —
Хиросима давно позади
меня.

Подростковый пафос, ничего сверхобычного.
Очень маленькая и очень... личная.

@темы: Я, Стихи

00:42 

Фиолетовый

Когда она купила себе фиолетовое платье,
я понял, что это назло мне, ведь я
просто терпеть не могу фиолетовый,
все эти оттенки - от розового до фуксии,
лиловый, сизый и "тёмная орхидея",
не переношу, ей-Богу.
Нет, конечно, иногда я слушаю Deep Purple,
люблю запах сирени,
и ничего, связанное с монархией, мне не чуждо,
а ещё персонаж Мейс Винду просто отличный,
но, если честно, весь этот фиолетовый
отдаёт магическими кристаллами,
астрологией и эзотерикой,
пыльными шатрами и тяжёлой материей,
удушающими благовониями,
немытым телом гадалки, чья шаль расшита монетами.

Я спросил её: "Милая, зачем ты выбрала именно фиолетовое?
Ты же не купила его только лишь для того,
чтобы позлить меня,
чтобы при первой возможности
я снял с тебя это дурацкое платье чуть ниже колена,
в котором ты как цыганка,
особенно когда по плечам распускаешь волосы,
когда надеваешь свои золотые браслеты
и серьги в виде огромных колец,
и подводишь свои тёмно-карие,
бесконечно-угольно-чёрным?
Ведь если меня разозлить хорошенько,
то можешь себе представить, сколько
получится лоскутов из этого платья,
сколько получится фиолетовых лент для твоих запястий?.."

Она усмехнулась и сразу же получила ребром ладони
по бритвенно-острой скуле.
В одном платье, как оказалось,
помещаются тридцать две узкие ленты.
Её волосы были убраны в хвост,
и она не плакала, пока работали ножницы.
Она не вздыхала и не закатывала глаза,
потому что знала, что если меня разозлить хорошенько,
то будет сложно себе представить,
во что перельются вздохи.
Она молча смотрела в пол, обхватив себя худыми руками.
После она долго не могла запылесосить
фиолетовые нитки с ковра.

Через полгода она пошла и купила платье,
белое-белое платье,
цвета лёгкости и тишины, цвета холода и света,
чистоты и невинности, цвета отсутствия цвета.
И я понял тогда, что люблю её больше всего в этом мире,
я бесконечно и обречённо люблю её,
и никогда её не отпущу, и только смерть разлучит нас.

И я надел ей кольцо на палец,
когда она, улыбнувшись, ответила:
- Да.

@темы: Я, Стихи

12:05 

Свет

Сегодня в моей квартире вырубили электричество.
Нет, не в доме. В квартире вырубили электричество.
За стенкой орёт чей-то отпрыск, да так истерично,
что хочется либо ладонями уши, либо кричать в унисон.

Я вышла в подъезд, стою и щиток осматриваю,
без нужного образования - осматриваю,
не зная, что делать, посылаю всё к чёртовой матери.
Два по сорок, пожалуйста, мой учтивый гарсон!

А вокруг все жужжат, мужика бы тебе да в квартиру бы,
приняла б хоть кого-нибудь, полюбила бы,
только, видно, в пролёте - поди-ка найди кретина,
чтобы выдержал гонор, сарказм, неприличное поведение.

Я захожу домой - прихожая, сбитый коврик, календарь с Ван Гогом,
я зажигаю свечи, освещаю свою берлогу,
крадусь, чтобы не капать воском, до комнаты от порога,
и сажусь писать стихотворение.

Но рифма хромает, ритм избит, словно Чинаски в пабе,
в голову лезут пьяницы да дешёвые бабы,
скоротечность всего, бесконечность космоса - штампованные постулаты,
а нужного, чего-то самого важного - нет.

Я смотрю на огонь, в лучших традициях американского романтизма.
Я смотрю, я начинаю реветь, истерика уже близко...
Теракты и грязь в Париже, в Иматре тройное убийство,
башня падает в Пизе!

В глазах пелена.
И внезапно включается свет.

@темы: Я, Стихи

01:08 

φίλος

Спокойно, я тут была ещё до начала всего этого безобразия.
Метеорит, говоришь? Я видела, как распадались на части Гондвана, Лавразия,
я видела - грешники есть в святилищах, по плечам троеперстие возделывают мрази -
знаешь ли, много и много разного.

Я была тут. Я видела Крест, Бухенвальд, зарождение Интернета, джаза и алкогольной зависимости,
я смотрела в глаза Эвелин - самой красивой из всех манхэттенских самоубийц, ami!
Это я наблюдала за тем, как планета делилась жадно и грязно на границы, границы, границы...
Как мне спится, ты что, ты спрашиваешь, как спится мне?..

Я была тут. ОНО ещё не упало в Дерри, Риччи ещё не услышал "бип-бип" в свой адрес,
люди пока не додумались нюхать спиды, кокаин и в полиэтиленовом - для сахара - клей.
Я была тут до прибытия всех поездов, до заливного из рыбы, которое та ещё гадость,
я была тут до ланча, до Дэвида Линча, Уильяма Линча - подвесь на одну из рей!

Я была до того, как от рака скончался Грин, до того, как мне было дадено моё имя,
пока Взрыв не случился, пока было темно и радостно, а может, светло и пресно.
Я была до Всего - до следов на песке, огня на пещерных стенах, до гороскопов, до Рима...

Но всё это - такая дрянь и не так уж важно,
пока мы вместе.

@темы: Я, Стихи

21:45 

Замена

…А жизнь…
А что – жизнь? Вон, прыгни с крыши.
Она одна, не переиграешь…
Замена жизни – в страницах книжных застряла, меж пианинных клавиш залезла, спряталась, затаилась и смотрит, смотрит картинно-кротко.

Её даруют тебе, как милость – встряхни бутылку, да выбей пробку, да выпей горькую, всю, до донца, пока не кончится.
И не кончишь.
Бывают тени, чернее ночи.
Бывают свечи, что ярче солнца.

Бывают те, кто живёт по правде, бывают те, кто играет в жизни, в чужие жизни – экран украден и оккупирован. Каждый – призрак, живущий в теле своих желаний, своих театров и представлений.

…А жизнь…
А что – жизнь? А жить устанешь, а жизнь – она состоит из стен и свинцовых туч.
Тех, что ниже…ниже…
Нет! Не смотри…
Просто слушай плеер.
Он защитит тебя.
Он согреет...

Замена жизни – чужие жизни…


@темы: Я, Стихи, Будни

06:19 

Июнь 2018

Если сейчас позвонишь, то услышишь хрип -
горло не лечит ни перец, ни жгучий ром.
Кто говорит, к одиночеству, мол, привык,
испепеляет взглядом дверной проём.

Звон от ключей бросается эхом вниз,
звук домофона есть гимн твоему побегу.
Невский проспект среди вылощенных лиц
прячет в себе настоящего человека.

Это не Прага, и вот ведь, совсем не Гоа.
Наличие острова не обещает пальм.
Что в голове у Высшего режиссёра,
то неподвластно нам.

Голос пропал, подушка пропахла потом,
запах лекарств не выветрить, хоть убей.
Кашель в кулак доводит почти до рвоты
самую славную из деррийских блядей.

Гудят провода, машины, пищат смартфоны,
солёная влага с шеи идёт в ладонь,
небо сереет и весит почти под тонну,
в воздухе застывает бензин и речная вонь,

и вот, на последней ноте, дурном аккорде,
снимая наушник, ты вваливаешься в метро.

Я сплю третьи сутки. Мне снятся большие фьорды.
В ушах - только море.
Только оно одно.

@темы: Стихи, Я

02:34 

Поле (29 июля 1890)

La tristesse durera toujours ©

Мой милый Винсент, придёт пора -
мы окунёмся с тобою в жёлтое.
У сумасшедших свои права
на сидр, технику, натюрморты,
на письма брату - хоть каждый день,
и на влюблённость - хоть что бы значила.
Крыло воронье прорежет тень,
укроет в поле пшеницы мальчика.

Мой милый Винсент, миндаль расцвёл,
подсолнух гнётся к земле священником.
Среди иссиня-зелёных сёл
мы нарисуем седого мельника;
и полы шляп будто нимбы нам,
пока под стоптанными ботинками
чернеет праведная земля,
отображённая на картинках.

Мой милый Винсент, мирская паника
ещё не повод лезть по карнизу,
и даже если есть кнут без пряника,
то точно есть в ночи кипарисы;
светила блюдцем медовым в небе
очертят
тот
громогласный
выстрел.

Мой милый Винсент, такой июль!
Сверчки устроили какофонию;
хватай скорее мольберт и стул,
иди немедленно к тому полю,
и дочке докторской - брось, поклонник! -
не суждено будет стать невестой.
Час тридцать ночи. Час тридцать вторник.
На этом месте...
На этом месте.

Мой милый Винсент, печаль конечна.
Ты был не прав - улыбаюсь в звёздное
той самой - искренней и беспечной.
Хрустальный смех дополняют слёзы.

Мой милый Винсент!
В других историях
всё происходит совсем иначе:
смотри же - вот! -

я в пшеничном поле,

мой дорогой
гениальный
мальчик.

@темы: Стихи, Я

15:36 

люби меня жадно, люби меня грубо, люби, как в последний раз.
кусай до отметин бледные губы, как будто нет боли сейчас.
люби меня ярко, странно, неистово, люби, как никто не мог.
люби меня в жизни, в словах или мыслях, люби, как итог.

люби меня, милая, злого, опасного, люби, кем бы ни был для всех.
люби меня так, как можешь страстно, люби, как свой смех.
пусть говорят, что предам и разрушу, что тебя брошу, оставив ни с чем.
я открываю тебе свою душу, сердце, удачу, и долю проблем.

я говорю тебе вещи ужасные, я говорю, что я был бы с другой.
в спину мне вторят слова несогласные, и говорят, что я лишь плохой.
но ты люби, и я буду нежностью, я буду светом в долгую ночь,
и я столкнусь с неизбежностью - мне одна ты могла бы помочь.

мне одна ты могла стать причалом, мне одна ты могла стать луной.
даже ругался я если в начале, то я внутри хотел быть с тобой.
я же всегда нес в себе счастье, что укрывалось за грубым лицом.
люби меня, милая, все в твоей власти. люби, и не буду я подлецом.

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Я

02:32 

Весенние лоси

Весенний лес топтали лоси,
Трубя зелёную красу.
В метели горестно пришлось им,
Рога державшим на весу.

И мы, что лоси — городами
Несём оковы бытия.
И у природы в строгом храме
Причастны к радости зверья.

Ничто, казалось, не встревожит —
Всё отболелось, улеглось...
Но и тебе, простой прохожий,
Сегодня ночью не спалось.
Ты скинул на пол одеяло,
Вбирая жизни новизну.

Как много нужно и... как мало,
Чтобы ПОЧУВСТВОВАТЬ весну!

май, 2018 г.


Фридрих Вильгельм Кунерт. «Лось»

@темы: Я, Стихи, Жизненное

21:18 

оно само.

Я устал иронично шутить про свой личный ад.
По совету от трастмиаймдоктор болю и ору.
Я не знаю, какую тут мир затеял игру.
Я не знаю ответов,
Но греюсь твоим плащом.
Прячусь в черный камзол, он ведь был для этого сшит?
Улыбаюсь неловко и криво. Выгляжу страшно.
Я и правда не знаю, что у тебя болит.
Подойти опасаюсь. Боюсь.
Но люблю, как раньше.
Этой блядской невыносимостью слишком многих.
Ты права. Я задел. Я замучил. Ломал и строил.
Получилось отвратно. Ору, так сказал мне Доктор,
У которого Тардис. А не диплом из Хога.
Я теперь в том аду, где бывают свои герои.
Даже ангелы рядом. Я знаю, что мне помогут.
Значит, все-таки рай. Просто рвет, ворошит и ноет
Все, что я закрывал в свой сарказм и попытку в бога.
Это, в общем, не важно.
Пишу в ту стальную стену,
Сквозь которую смысл искажается вдвое-втрое.
Я молю об одном - не забудь, это ты бесценна.
Я не стал тем Шутом. Направляющий пал без боя.

@темы: Я, Чувства, Творчество, Стихи, Любовь, Лирика

21:10 

оно само.

Я устал иронично шутить про свой личный ад.
По совету от трастмиаймдоктор болю и ору.
Я не знаю, какую тут мир затеял игру.
Я не знаю ответов,
Но греюсь твоим плащем.
Прячусь в черный камзол, он ведь был для этого сшит?
Улыбаюсь неловко и криво. Выгляжу страшно.
Я и правда не знаю, что у тебя болит.
Подойти опасаюсь. Боюсь.
Но люблю, как раньше.
Этой блядской невыносимостью слишком многих.
Ты права. Я задел. Я замучил. Ломал и строил.
Получилось отвратно. Ору, так сказал мне Доктор,
У которого Тардис. А не диплом из Хога.
Я теперь в том аду, где бывают свои герои.
Даже ангелы рядом. Я знаю, что мне помогут.
Значит, все-таки рай. Просто рвет, ворошит и ноет
Все, что я закрывал в свой сарказм и попытку в бога.
Это, в общем, не важно.
Пишу в ту стальную стену,
Сквозь которую смысл искажается вдвое-втрое.
Я молю об одном - не забудь, это ты бесценна.
Я не стал тем Шутом. Направляющий пал без боя.

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Творчество, Чувства, Я

Rambler's Top100