Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
↓ ↑ ⇑
Записи с темой: Я (список заголовков)
21:59 

Мама, привет. Я одна. Одна ещё.
В городе. В омуте личного рая и ада.
Защищена равнодушием окружающих,
И ничего, никого мне уже не надо.

Мама, привет. Я одна. Нас, таких, тут тысячи,
Дарим свет пустоте, точно звёзды. Или окурки.
Мы ещё светимся. Вроде как что-то ищем,
Греем в холодных карманах холодные руки.

Мама, привет. Я одна. Мне весело,
Так веселится рыба на берегу.
Мама, мне тесно. До боли, до ужаса тесно.
Я не могу. Я больше так не могу,

Я не могу…
Тошнотворное «Эй, красавица!»
Хуже плевка. Липнет, как застывающий клей.
Мама, ты знаешь… я не люблю людей.
Мама, привет.
Я одна.
И мне это нравится.


@темы: Я, Стихи, Одиночество, Настроение, Жизненное, Будни

00:58 

Оголенный провод

Я - оголенный провод,
К тому же склонный
Под напряжением переливать
Из пустого в порожнее.

Знаешь, всего больней
Когда сходятся Ом и Сименс.

Я закрываю глаза и прошу:
Хоть все это прекратилось.

Наконец, пожалуйста.

Слышишь меня?

@темы: Я, Чувства, Настроение

22:25 

ул. Шардени

Дорога до Шардени' - от чачи до саперави,
такси, словно осы, летят по заданному маршруту.
Когда мы взрослеем, нам говорят, чтобы справлялись сами,
и даже не шутят.

Мне тебя не обещала эта страна, просто в плечо толкнула.
Узкая улица - что от неё ожидать.
Узкие двери, звуки зурны и давула,
узость знакомства приводит в большую кровать.

Некогда ждать, что само по себе рассосётся,
сутки за двое, меньше недели до самолёта.
Администратор отеля слушает нас, смеётся -
под одеялом совсем другие полёты.

Мне тебя не обещала эта страна, просто не прогрузились карты.
Бары в себя принимают, даже если ты с рюкзаком.
Я бы, будь моя воля, осталась здесь хоть до марта,
хоть до зимы - если с тобой вдвоём.

Сера и горы, монеты, похожие друг на друга,
волнист горизонт, мостовая кривит брусчаткой,
в людном месте нельзя целоваться и даже давать тебе руку,
хотя каблук весьма неустойчив и очень шаток.

Мне тебя не обещала эта страна, просто так дует ветер,
хочешь - не хочешь, оказываешься внизу.
Самолёт врезается в небо, самое солнечное на свете,
я везу тебя в своём сердце.
Домой везу.

13.01.2018
Грузия, Old Tbilisi

@темы: Стихи, Я

12:59 

…а когда-то мы были вместе…
Или это мне лишь казалось…
Жизнь у нас не стоит на месте,
Что от дней тех в душе осталось?

Только ворох недоуменья,
И разрозненных воспоминаний,
Только солнечные мгновенья,
Что, как в куклы, играли нами.

Всё прошло так безумно быстро,
Будто снов золотая стая.
И тоскливо ночные мысли
К расставанию возвращают.

Ты, пожалуй, всё это знала
И заранее понимала,
Ты, пожалуй, сама играла,
От рождения, от начала.

Я же строил воздушные замки,
Я мечтал и отращивал крылья,
Наплевав на запреты и рамки,
Позабыв тяжкий плен бессилья.

Но тебя я не знал, не слышал,
И за глаз стеною прозрачной,
Разглядеть не сумел, чем дышишь.
Счастлив был, что поймал удачу.

И казался мне мир чудесным,
И семья меня не узнала.
И звучал каждый день, как песня.
И тоска от меня сбежала.

И манила любовь, как призрак,
И растаяла точно так же.
Я вернулся к привычной жизни,
Только стал я теперь постарше.

А тебе я желаю счастья.
Не тревожить тебя обещаю.
Хоть тебя вспоминаю часто,
Но, конечно, за всё прощаю…

@темы: Любовь, Лирика, Стихи, Чувства, Я

20:15 

Серый лёд

Иногда я думаю, есть ли кто несчастнее, м-м-м..?
Жить в месте, которое ненавидишь,
Не иметь покоя в собственной квартире,
Засираемой со всех сторон сигаретным дымом.
Бесконечная стройка под окном
+ автомобильная стоянка *сensored*
Дьявольский круговорот. Этот город
Превратил меня в стальное чудовище:
Принимаю решения как самурай,
Даже не за семь, а за пару вдохов.
Только это напрасно, надежды нет,
И закрыты дороги на исходные…
Веет потусторонним холодом
Мой взгляд – серый лёд.


11.09.2018г.


@темы: Настроение, Жизненное, Стихи, Я

05:32 

моей боли точно на двоих не хватит.
убирай посуду, застилай кровати,
собирайся утром, тело бросив в омут.
разве можно жить как-то по другому?

разве есть мечты у таких, прохожих?
целовались утром, (только б не до дрожи),
говорили много, но и то - по делу.
разве это все, чего так хотели?

разве было что-то, что в груди болело?
быстрый ритм сердца - это просто тело.
мне купи таблеток, что-то спится плохо.
я вчера проснулся, досчитавшись вздоха.

я вчера подумал - скоро все прорвется,
и уйдет в туманы место то, под солнцем,
и когда во мрак унесут нас годы,
после нас останется счет за воду.

@темы: Я, Стихи

05:31 

просто страшно проснуться ночью, и вдруг понять, что ты стал чужим,
что больше верить уже не хочешь, и к черту спал этот твой режим,
где было просто и все понятно, где каждый знал, для чего живет.
я так хотел бы прийти обратно, да только вот уж никто не ждет.

я так хотел бы поверить в чудо, расправить плечи, смотреть вперед,
быть тем, кем, в общем-то, я не буду, иметь в груди обожженный лед.
всегда смеяться, всегда работать, гореть лишь тем, что угодно всем.
хотел бы в баре сидеть в субботу, и думать, что совсем нет проблем.

хотел бы в море смотреть на скалы, воздушным шаром пронзить рассвет.
чтобы всегда и на все хватало, чтобы забыл я вкус боли, бед,
чтоб дома кот, и она, родная, мне варит кофе, целует в нос,
чтоб никогда, никогда по краю, куда бы ветер нас не занес.

я бы хотел, чтобы всем удача раздала счастья на много лет.
чтобы имел каждый то, что значит, что для него есть святой обет.
я бы хотел поделиться кровом, для той, что вечно бежит в ночи.
но я проснусь, не на всем готовом, и ей отдам от себя ключи.

@темы: Я, Чувства, Стихи

22:17 

Всё

Боже,
как это всё -
с хриплым кашлем до рвоты,
с кружащейся головой,
когда ледяными ладонями
не по чьей-то спине
и даже не по себе,
а, господи, по стене.

Как это всё
мерзко и неуместно,
когда для тебя нет места,
когда для меня нет места,
ей-богу, хоть прыг на рельсы.

Как это всё
по-октябрьски:
хмарь и идиотизм.
Люди кругом буксуют,
упоминают всуе,
шепчутся, кто кому всунул.

Серебро темнеет на пальцах.
Может, пора расстаться?

Как это всё
заезженно,
чуть ли не освежёванно
(тут голова снова кругом).
Разрежьте-ка мозг мне поровну,
левое полушарие
от правого отделите,
подайте с отличным кьянти.
Отвали от меня!
Отвалите
все,

ведь как это всё!
Вот... словно кусаешь за локти,
ногтями впиваешься в ноги
(в мед.книжке возьмут и напишут,
мол, барышня, ОКР)...
- Поставьте печать, что здорова.
- Конечно, всего лишь 2300.
И штамп.
Никаких проблем.

Как это всё!
Господи!
Я ведь не упоминаю
сидящее в правом верхнем углу -
я просто туда не смотрю,
потому что мне очень страшно.
Милый, мне бесконечно страшно.
Сон наступает под утро.
Во сне - денежные бумажки.
Единственное, что важно.

Боже,
как это всё возможно,
чтобы плесень на свежем хлебе,
ответь мне, мой старый ребе,
у тебя борода двубортна
(тут снова кашель до рвоты).

Кровь брызгала из аорты
каждого второго поэта!

Как это всё,
ответь мне.
Как это всё,
ответь мне.
Как это?

Всё.

@музыка: Muse - Panic Station

@темы: Стихи, Осень, Я

18:43 

Мужчины

Я бы очень хотела написать о том,
что я, например, за лесбийский сепаратизм,
и ноги моей никогда не будет
в той же комнате, где есть хоть один мужчина
с этой его щетиной и кривыми ногами.
И что Cosmopolitan намного душевнее,
чем Maxim, чем PlayBoy и Men's Health,
и что носки не должны доходить до голени,
и ещё они не должны теряться
каждый долбанный раз,
когда ты затеваешь стирку!

Я бы очень хотела написать о том,
что это нормально, когда шампунь
и гель для душа, и пена для ванны -
разные вещи!
Что если ты хочешь пить, то, пожалуйста,
не из пачки! Возьми, ради бога, стакан,
молоко же течёт по подбородку.

Я бы очень хотела написать о том,
что плевать мне на Конора и на Месси,
и кто там из них сломал руку,
и что нахождение в пабликах социальной сети
с названиями про волков-одиночек
и братьев за братьев, и что-то там, связанное с силой,
на самом деле, не делает из мужчины мужчину,
на самом деле, делает из мужчины - овощ.
Нет-нет, не полезный, а тот,
у кого слюна, недержание, взгляд без фокусировки.

Я бы очень хотела написать о том,
что я, например, за лесбийский сепаратизм.
Но я смотрю на тебя, а ты - вразрез со всеми
перечисленными шаблонами.
И пока это так,
я буду писать о том, как мужчины прекрасны,
смотря на других через призму
одного лишь
тебя.


@темы: Стихи, Я

16:24 

***

В городе нет ни пробок, ни к ним бутылок.
Соль от залива летит по прямой в затылок,
в местных кафе не знают о видах вилок,
кофе вливается в пластиковый стакан.

Столько кривых, и столько прямых в округе,
что изначально любое шоссе - по кругу:
вроде из точки А доезжал до друга,
да только приехал, а в комнате - ты же сам.

Ветер сбивает с ног и уносит в Питер -
это он дует туда, где сильней болит, и
дело не в траектории, не в болиде,
но лучше бы было просто пойти домой.

К чёрту Канзас, и ты - ни хрена не Элли!
Где это было видано, в самом деле,
чтобы снесло - от крыши и до постели.
Дороти в зеркале - кто-то совсем другой.

Выход, где вход. Об этом не учат книжки.
Каждый мужчина - всего лишь седой мальчишка,
и не нужны мне ни аттестат, ни вышка,
чтобы упасть, где надо, где надо - встать.

Соль от залива летит по прямой в затылок.
Как только вернёшься - вымой-ка руки с мылом
и попроси, чтобы только тебя любила,
прежде чем снова ляжем в одну кровать.

@темы: Стихи, Я

12:07 

Без названия

Иллюстрация
Я человек без возраста и лица,
Знакомые не узнают в толпе.
Иногда кажется, я просто растворюсь в небесах,
Как растворится и память обо мне.

Иногда кажется, я здесь залётный гость,
Очередная ведьма говорит, что мне тысячи лет.
Я застряла в этом мире, как в горле кость.
Поезд ушёл, а я всё сжимаю в руке билет.

Я человек с русалочьим голосом.
Даты утекают из головы моей вешней водой.
Иногда кажется, я просто ошиблась космосом,
Иногда кажется, я должна была родиться другой

Или не здесь... Здесь -
Время течёт сквозь меня полноводной рекой.
А существует ли космос, где моё место есть,
Где моё время снова начнёт шаг земной?


@темы: Я, Творчество, Стихи

19:53 

***

Планируя план побега,
звоню шестнадцатилетним.
В Дерри туман, безветрие,
небо плывёт в асфальт.

Вместо к тебе эмоций
я выбираю позу,
да и к тому же поздно
нам закрывать гештальт.

С одной стороны, подростки -
странные новые звёзды,
стоит сказать им грозно -
смотрят поспешно вниз.

С другой стороны - мужчины,
семья, работа, квартира,
готовность обнять полмира,
да кто бы дал столько виз.

А ты - ни с какого боку.
Надежда одна на Бога,
что он разведёт дороги,
и чтобы привет-прощай.

Но вот ты звонишь и пишешь.
Мы вместе, пока мы дышим.
До кирпича, что с крыши,
до пули в висок, Парижа,
до перепалки с нищим,
и вот, наконец-то, Рай.
Ты-то, конечно, в Рай.

Спасибо, что ты-то -
в Рай.

@темы: Стихи, Я

13:42 

31 августа

Это просто последний день лета, у августа не было шанса.
Тридцать один – это даже уже не возраст, ты на шаг впереди.
Выпей до капли, опрокинув в горло огонь, разбуди в себе ассоциации,
заешь гранатом, купленным сто лет назад в ближайшем, и не уходи.

Или давай махнёмся брелоками, всё равно они у нас с тобой одинаковы.
Башня Эйфеля предпочитает разную цветовую гамму.
Если остаться в поле, то лучше уж не в ржаном, но в маковом,
если кому и звонить каждый день, то лучше, конечно, мамам.

Сократи до нуля никому ненужные обязательства, лишнюю информацию,
наведи порядок в пыльной комнате собственной головы.
Это просто последний день лета, у августа не было шанса.
Мы можем только мечтать о нахождении наших с тобой половин,

чтобы один из Франции, а другой, положим, предпочитал Норвегию,
чтобы сын – у тебя, а у меня – кино и поездки за город, и подруги,
и никто из нас больше в жизни не будет писать депрессивных элегий!
Нет, мы будем писать, но вряд ли уже друг другу.

Приезжая к вам в гости, утопая в парах свежей выпечки и персикового шнапса,
я буду подростку совать монеты в карманы, рассказывать пошлые анекдоты.
Это просто последний день лета, у августа не было шанса,
но он будет у нас обоих, не сомневайся, что ты.

А пока не случилось, давай-ка махнёмся башенками-брелоками,
составим планы на осень, не выполним на все сто.
И если вдруг в наших жизнях когда-нибудь встретим Бога,
чтобы всё получилось, пригласим его за наш стол.

@темы: Я, Стихи

00:49 

Другу

Вот мы снова - плечо к плечу.
Впереди нет ни Ада, ни Рая.
Я свой смех в тебе заточу,
твои слёзы в себя принимая.

@темы: Я, Стихи

19:27 

* * *

...А потом, разуверившись в тщетной погоне
За деревьями — выше, за водой — холодней,
Я стану странной девочкой из Японии.
Только твоей.

Буду носить на коленках цветные пластыри,
Обучусь у кошек говорить: "Ня"...
Только, не возводи напраслины —
Хиросима давно позади
меня.

Подростковый пафос, ничего сверхобычного.
Очень маленькая и очень... личная.

@темы: Я, Стихи

00:42 

Фиолетовый

Когда она купила себе фиолетовое платье,
я понял, что это назло мне, ведь я
просто терпеть не могу фиолетовый,
все эти оттенки - от розового до фуксии,
лиловый, сизый и "тёмная орхидея",
не переношу, ей-Богу.
Нет, конечно, иногда я слушаю Deep Purple,
люблю запах сирени,
и ничего, связанное с монархией, мне не чуждо,
а ещё персонаж Мейс Винду просто отличный,
но, если честно, весь этот фиолетовый
отдаёт магическими кристаллами,
астрологией и эзотерикой,
пыльными шатрами и тяжёлой материей,
удушающими благовониями,
немытым телом гадалки, чья шаль расшита монетами.

Я спросил её: "Милая, зачем ты выбрала именно фиолетовое?
Ты же не купила его только лишь для того,
чтобы позлить меня,
чтобы при первой возможности
я снял с тебя это дурацкое платье чуть ниже колена,
в котором ты как цыганка,
особенно когда по плечам распускаешь волосы,
когда надеваешь свои золотые браслеты
и серьги в виде огромных колец,
и подводишь свои тёмно-карие,
бесконечно-угольно-чёрным?
Ведь если меня разозлить хорошенько,
то можешь себе представить, сколько
получится лоскутов из этого платья,
сколько получится фиолетовых лент для твоих запястий?.."

Она усмехнулась и сразу же получила ребром ладони
по бритвенно-острой скуле.
В одном платье, как оказалось,
помещаются тридцать две узкие ленты.
Её волосы были убраны в хвост,
и она не плакала, пока работали ножницы.
Она не вздыхала и не закатывала глаза,
потому что знала, что если меня разозлить хорошенько,
то будет сложно себе представить,
во что перельются вздохи.
Она молча смотрела в пол, обхватив себя худыми руками.
После она долго не могла запылесосить
фиолетовые нитки с ковра.

Через полгода она пошла и купила платье,
белое-белое платье,
цвета лёгкости и тишины, цвета холода и света,
чистоты и невинности, цвета отсутствия цвета.
И я понял тогда, что люблю её больше всего в этом мире,
я бесконечно и обречённо люблю её,
и никогда её не отпущу, и только смерть разлучит нас.

И я надел ей кольцо на палец,
когда она, улыбнувшись, ответила:
- Да.

@темы: Я, Стихи

12:05 

Свет

Сегодня в моей квартире вырубили электричество.
Нет, не в доме. В квартире вырубили электричество.
За стенкой орёт чей-то отпрыск, да так истерично,
что хочется либо ладонями уши, либо кричать в унисон.

Я вышла в подъезд, стою и щиток осматриваю,
без нужного образования - осматриваю,
не зная, что делать, посылаю всё к чёртовой матери.
Два по сорок, пожалуйста, мой учтивый гарсон!

А вокруг все жужжат, мужика бы тебе да в квартиру бы,
приняла б хоть кого-нибудь, полюбила бы,
только, видно, в пролёте - поди-ка найди кретина,
чтобы выдержал гонор, сарказм, неприличное поведение.

Я захожу домой - прихожая, сбитый коврик, календарь с Ван Гогом,
я зажигаю свечи, освещаю свою берлогу,
крадусь, чтобы не капать воском, до комнаты от порога,
и сажусь писать стихотворение.

Но рифма хромает, ритм избит, словно Чинаски в пабе,
в голову лезут пьяницы да дешёвые бабы,
скоротечность всего, бесконечность космоса - штампованные постулаты,
а нужного, чего-то самого важного - нет.

Я смотрю на огонь, в лучших традициях американского романтизма.
Я смотрю, я начинаю реветь, истерика уже близко...
Теракты и грязь в Париже, в Иматре тройное убийство,
башня падает в Пизе!

В глазах пелена.
И внезапно включается свет.

@темы: Я, Стихи

01:08 

φίλος

Спокойно, я тут была ещё до начала всего этого безобразия.
Метеорит, говоришь? Я видела, как распадались на части Гондвана, Лавразия,
я видела - грешники есть в святилищах, по плечам троеперстие возделывают мрази -
знаешь ли, много и много разного.

Я была тут. Я видела Крест, Бухенвальд, зарождение Интернета, джаза и алкогольной зависимости,
я смотрела в глаза Эвелин - самой красивой из всех манхэттенских самоубийц, ami!
Это я наблюдала за тем, как планета делилась жадно и грязно на границы, границы, границы...
Как мне спится, ты что, ты спрашиваешь, как спится мне?..

Я была тут. ОНО ещё не упало в Дерри, Риччи ещё не услышал "бип-бип" в свой адрес,
люди пока не додумались нюхать спиды, кокаин и в полиэтиленовом - для сахара - клей.
Я была тут до прибытия всех поездов, до заливного из рыбы, которое та ещё гадость,
я была тут до ланча, до Дэвида Линча, Уильяма Линча - подвесь на одну из рей!

Я была до того, как от рака скончался Грин, до того, как мне было дадено моё имя,
пока Взрыв не случился, пока было темно и радостно, а может, светло и пресно.
Я была до Всего - до следов на песке, огня на пещерных стенах, до гороскопов, до Рима...

Но всё это - такая дрянь и не так уж важно,
пока мы вместе.

@темы: Я, Стихи

21:45 

Замена

…А жизнь…
А что – жизнь? Вон, прыгни с крыши.
Она одна, не переиграешь…
Замена жизни – в страницах книжных застряла, меж пианинных клавиш залезла, спряталась, затаилась и смотрит, смотрит картинно-кротко.

Её даруют тебе, как милость – встряхни бутылку, да выбей пробку, да выпей горькую, всю, до донца, пока не кончится.
И не кончишь.
Бывают тени, чернее ночи.
Бывают свечи, что ярче солнца.

Бывают те, кто живёт по правде, бывают те, кто играет в жизни, в чужие жизни – экран украден и оккупирован. Каждый – призрак, живущий в теле своих желаний, своих театров и представлений.

…А жизнь…
А что – жизнь? А жить устанешь, а жизнь – она состоит из стен и свинцовых туч.
Тех, что ниже…ниже…
Нет! Не смотри…
Просто слушай плеер.
Он защитит тебя.
Он согреет...

Замена жизни – чужие жизни…


@темы: Я, Стихи, Будни

06:19 

Июнь 2018

Если сейчас позвонишь, то услышишь хрип -
горло не лечит ни перец, ни жгучий ром.
Кто говорит, к одиночеству, мол, привык,
испепеляет взглядом дверной проём.

Звон от ключей бросается эхом вниз,
звук домофона есть гимн твоему побегу.
Невский проспект среди вылощенных лиц
прячет в себе настоящего человека.

Это не Прага, и вот ведь, совсем не Гоа.
Наличие острова не обещает пальм.
Что в голове у Высшего режиссёра,
то неподвластно нам.

Голос пропал, подушка пропахла потом,
запах лекарств не выветрить, хоть убей.
Кашель в кулак доводит почти до рвоты
самую славную из деррийских блядей.

Гудят провода, машины, пищат смартфоны,
солёная влага с шеи идёт в ладонь,
небо сереет и весит почти под тонну,
в воздухе застывает бензин и речная вонь,

и вот, на последней ноте, дурном аккорде,
снимая наушник, ты вваливаешься в метро.

Я сплю третьи сутки. Мне снятся большие фьорды.
В ушах - только море.
Только оно одно.

@темы: Стихи, Я

Rambler's Top100