Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
Регистрация

Desipere in loco



«Основной мотив моей жизни - не прожить даром жизнь, продвинуть человечество хоть немного вперед. Вот почему я интересовался тем, что не давало мне ни хлеба, ни силы, но я надеюсь, что мои работы, может быть скоро, а может быть и в отдаленном будущем, дадут горы хлеба и бездну могущества»


Немного поэт,меланхолик,безнадежный мечтатель . Жажду здравой критики,приятного общества,новых знакомств и общения.
↓ ↑ ⇑
13:12 

Как Роланд блины готовил

Признаться,я никогда раньше этим не занимался. Не занимался,но решил рискнуть. Ради себя,ради моих изнывающих от голода и усталости родных. Внутренний голос кричал мне:"Остановись,маг,ты не сумеешь! Это задание для тебя смертельно! Ты никогда не брал в руки этого оружия,это верная смерть!". Но я решился. Решился,взявшись за рукоять этого орудия, что нагревалось в моих пальцах. Но я не учел одного- нет еще зелья,основы ,сути моего задания...
Три меры молока единорога,одна щепотка порошка смерти, шесть лепестков винного цветка,и один секретный ингредиент,название которого распространять я не праве. Помешивать, изо всех сил,но без вмешательства магии-зелье взорвется,распространяя едкий дым по окрестностям и выжигая деревья и травы на сотни миль вокруг.
Когда наконец,зелье было готово,началось самое страшное. Рукоять оружия уже знакомо теплела в руке, и выдохнув для храбрости,я взял зелье в другую руку,опрокидывая содержимое котелка медленно,постепенно...
Было жарко. Нужные мне диски,хрупкие и слишком тонкие протыкались и разрезались под моим оружием. Падала на землю горячая их плоть, и брызги огненного дождя орошали все вокруг,заставляя жмуриться и отпрыгивать в стороны. В какой то момент,я не удержавшись,вскрикнул и прикрылся щитом,но ничего не не помогало,и жгучие брызги падали на меня снова и снова. Но дело,это адское задание уже подходило к концу,а диски все не выходили такими,какими я должен был донести их в деревню,а магия не помогала,не срабатывала....
Дым. Дым, и запах горелой плоти. Я шел,устало переваливаясь с ноги на ногу,держа в руках сосуд с драгоценными дисками. Он нагрелся,но я уже не чувствовал этого,и лишь донеся сосуд,рухнул на колени,умоляя судьбу не возвращать меня больше в этот ад, в эту резню,кровавую бойню,где на счету каждая секунда, и именно эта секунда может стать для тебя последней...
Женщина поднесла один из дисков к лицу,чуть обжигаясь и шипя, взяла его губами,и улыбнулась мне,измученному магу уголками губ,кивнув и выдохнув приятным голосом :"Спасибо,очень вкусные блины"

23:16 

Это наверное и называется"исписался". Когда есть желание написать что нибудь эдакое,но садясь за работу,понимаешь что нет ни темы,ни мотивации,ни интересной рифмы,особенной игры слов. Я никогда не считал себя настоящим поэтом,но мне нравилось,нравилось, черт возьми,складывать стихи в рифмованные строки,получая возможно незатейливый,незавершенный и нескладный стих,но я горел желанием творить,горел идеями ,что часто не давали спать. И я был готов развивать и продвигать свое творчество,и выставлять его на всеобщее обозрение
Теперь же,даже садясь за лист,не хочется даже стараться,понимая что ничего путного не выйдет в любом случае. Наверное,это и есть самое страшное

21:46 

29.06.2012 в 13:44
Пишет anri_alien:



URL записи

17:50 

Вы знаете,мадам...

Вы знаете,мадам,сейчас я болен,точно.
Болезнью терпких ран и внутревенных мук
Я Вас всегда любил-несчастно,одиночно
Ваш вечно беззаботный и вечно пьяный друг.

Ваш вечно молодой, и ревностно веселый,
Любитель кутежей и дерзостных речей.
Потом явился Он. И меч мне в грудь вонзенный,
Был сродни приговору полсотни палачей...

Но Вас он не любил. Не так как я-уж точно.
Он не отдал бы жизнь нелепый за пустяк,
Он не любил бы ТАК. Так яростно,так прочно,
Его слова безродные,из племени бродяг.

Его метанья-вздор,иль просто злая шутка.
Он вас перехитрил,но кто поверит мне?
Любовь как прежде зла-бросая предрассудки,
Спешите Вы к нему,полночной при луне.

Спешите Вы к нему,сквоз робкие терзанья,
Сквозь плен чужой молвы,что действия страшней
И вот настал тот миг неловкого прощанья-
От Вас я уходил без пламенных речей.

Вы знаете,мадам,сейчас я болен,точно.
Болезнью грязных слов,и беспросветной лжи.
В моей душе есть свет-горит он одиночно,
И этот свет,увы,всегда был только ты.

@темы: Стихи

E-mail: info@diary.ru
Rambler's Top100