Правдивей любых старых дневников – анализ ДНК. Он смотрит на результаты, пришедшие слишком поздно, а потом комкает лист и бросает в камин. Бумага горит охотно. - Что это? – спрашивает Сквало, стоящий в дверях. - Ничего. Налей выпить. Это ничего не значит. Уже абсолютно ничего. Кольца, кровь не имеют никакой власти над деньгами и людьми. Реальной власти над Вонголой у Савады не будет еще долго. А возможно, не будет никогда. Вот только больно так же, как тогда – в шестнадцать.