Жизнь идет, мелькают дни.
Дни в которых мы одни,
Дни, что мы проводим с кем-то,
Дни, как песни, дни, как сны.
В этих днях бывают бури.
Штиль, у жарких дней в июле,
Бриз, танцующий с листвой
Дни... в них тонем с головой.

Только... вдруг года прошли.
Где идем? Куда пришли?